第198章 不是一个人

“我这个还是她几年前绣的，早就磨损了。她一直病着，我没让她做。如今身子好多了，她舍不得我邋遢下去，非要重新绣一个。我说不用，旧的也能用，她不听。她那个人，犟得很，认准了的事，九头牛都拉不回来。”

他说这些话的时候，眼睛里有光。

姜清越看着那道光，心里头像有什么东西在碎裂。不是轰然碎裂的那种，而是一点一点的，像冰面上裂开无数细小的纹路，你看着它，知道它马上就要碎了，可它还在撑着，还在撑着。

“婶娘什么时候出去的？”她问。

“上午，吃了早饭就出去了。说是跟巷口的李嫂一起去，两个人搭伴，有个照应。”

任怀绪的语气很自然，像是在说一件真真实实发生过的事。

“李嫂对绣样在行，秀娘让她帮着挑。姑娘知道，秀娘这个人，什么都好，就是挑东西的时候拿不定主意，这个也好，那个也好，选来选去选不出来。有李嫂在，就好多了。”

他往院门的方向望了一眼，目光里有期待，有等待，有那种“她快回来了”的笃定。

“应该快回来了。姑娘坐一会儿，等等她？她说了今天要回来的。”

姜清越没有坐。

她站在那里，看着任怀绪的脸，看了很久。久到任怀绪的笑容开始有些不自然，久到他的目光开始躲闪，久到他的手不自觉地攥紧了那根木棍。

“任叔父。”

她的声音很轻，可每一个字都像一颗钉子，稳稳地钉进空气里。

“我有一个朋友，就住在这附近。今天一整天，他都在这条巷子里。他没有看到任何人从您家里走出去。”

任怀绪的笑容僵住了。

不是消失了，是僵住了——还挂在他脸上，可那笑容里的光灭了，像一盏灯被人从里面吹熄了。

他的嘴唇微微动了一下，像是想说什么，可没有发出声音。他的眼睛眨了两下，很快的，像是有沙子进了眼睛。

“兴许是姑娘的朋友错过了，”他终于开了口，声音有些干，像砂纸磨过的，“秀娘是擦黑出去的，姑娘的朋友可能没注意——”

“我的朋友一直在这里。”

姜清越的声音稳得像一块石头，可她心里在发抖。

“从早上到晚上，一步都没有离开过。他没有看到任何女子从这扇门里走出去。”

任怀绪沉默了。

他低着头，看着自己脚前的那块泥地。油灯的光照在他的头顶上，花白的头发被照得发亮，像落了一层霜。

他的肩膀微微塌着，整个人像一棵被风吹了很多年的树，弯了，可还在撑着。

“姑娘，”他终于开口了，声音低得几乎听不见，“你派人盯我？”

姜清越没有否认。

任怀绪抬起头来。他的脸变了——不是变得狰狞，不是变得可怕，而是变得……空了。

那双眼睛里的光彻底灭了，取而代之的是一种空洞的、木然的、什么都看不到的东西。

他的嘴唇抿成一条线，嘴角往下撇着，法令纹深深地陷下去，像两道被刀刻出来的沟壑。

“姑娘，”他的声音不大，可每一个字都沉甸甸的，像石头。

“这是我的家事。姑娘一个外人，管得太宽了。”

他的语气没有怒气，可那种没有怒气的冷淡，比任何怒气都更让人难受。

那是一种把门关上的声音——不是摔门，是慢慢地、一点一点地把门合上，合到只剩一条缝，然后那条缝也消失了。

“天色不早了，”他侧过身，让开门口的方向，油灯的光在他身后拖出一道长长的影子，“姑娘请回吧。”

他下了逐客令。

姜清越站在那里，看着他——看着这个瘦削的、苍老的、拄着木棍的、在空荡荡的院子里独自生活了不知道多久的男人——她的眼眶热了，可她忍住了，没有让眼泪落下来。

她知道，她戳破了他的梦。

那个他用了不知道多少时日、花了不知道多少力气、一点一点搭建起来的梦——那个有秀娘在的、秀娘会做包子、会买菜、会抓药、会绣荷包的梦——

她把它戳破了。

就像一根针扎进了一个吹得鼓鼓的气球，“啪”的一声，什么都没了。

她不该来的。

不。

她该来的。

她必须来。

不是因为她要拆穿他，而是因为——那声叹息太沉了，太重了，一个人背了这么久，该有人替他分担一些了。

哪怕只是一点点。

“任叔父，”她站在那里，没有走，声音轻轻的，稳稳的，“我知道婶娘已经不在了。”

空气凝固了。

任怀绪的身子晃了一下。

像是有什么支撑了他很久的东西忽然断裂了一般。

他的手死死地攥着那根木棍，指节白得像骨头。

他的嘴唇在发抖，可他没有说话。

他只是站在那里，像一堵墙，像一棵树，像一块被风吹了千年的石头。

油灯在他手里晃了一下，灯油洒出来几滴，落在他的手背上，他没有躲，甚至没有眨眼。

他的手死死地攥着那根木棍，指节白得像骨头，像是只要松开那根棍子，他就会整个人塌下去，塌成一堆再也扶不起来的碎片。

他的嘴唇在发抖，下巴也在发抖，那抖从下巴蔓延到两颊，从两颊蔓延到眼角，最后整个人都在微微地颤着，像一片被风吹着的、已经干透了的叶子。

他没有说话，也没有否认。

他只是站在那里，像一堵被掏空了砖芯的墙，外面看着还是墙的样子，可里面已经什么都没了。

油灯在他手里晃了又晃，昏黄的光在地上画出一个又一个晃动的圆圈，像一些说不出口的话，在原地打着转，找不到出口。

“任叔父，我都知道了。”

姜清越的声音放得很轻很轻，轻到像是在哄一个受了惊的孩子。

她没有再说下去。

没有提孙大夫的事。没有提那些从未拆封的药包。没有提那双孤零零的筷子。没有提影三在墙头上看到的那些画面——他一个人洗衣服，一个人说话，一个人对着空气笑。

那些东西太沉了，她不能一下子全倒出来，会压垮他的。

她只能一点一点地，像拆一件织得很密的毛衣，找到那根线头，轻轻地、慢慢地往外拉。

任怀绪的嘴唇动了一下，又动了一下。

他的喉咙里发出一个极轻极短的声音，像是“呃”，又像是“啊”，——像是一个从很深很深的地方、被很重很重的东西压了很久很久、终于挤出来的声音。

那个声音里没有悲伤，没有愤怒，没有否认，没有承认，只是一个声音。

可就是这个没有任何意思的声音，让姜清越的眼泪一下子涌了上来。

“叔父，”她往前走了一步，伸出手，像是想扶住他，又像是想握住他的手，可她的手停在半空中，不知道该落在哪里，

“您一个人，扛了这么久——”

“谁说我一个人？”


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